Elle est pâle,

          Presque lointaine,

                    Tranquille.

          Ne se manifeste pas.

          Mais elle existe.

          Elle rayonne

          De son éclat:

                    Mat

          Et laiteux;

          De son éclat métallique

          De son éclat calme.

          Pas l'éclair agressif

                    De l'acier

                    Non.

          Fonte d'aluminium.

                    Discret,

          Un peu retiré,

Mais limpide et séduisant ...

          Quand même.

          Elle est sur sa réserve,

Et ne veut pas qu'on la remarque.

          Il en est qui gigotent,

          Qui s'agitent,

          Qui gargouillotent,

          Qui glougloutent,

Qui soulèvent leur couvercle

Sous des spasmes de volutes de panache de vapeur

                    De soupe.

                    Elle, non.

                    Elle se tait.

                    Simplement,

Si, par hasard et par inadvertance,

On l'effleure du bout du doigt,

Elle vous lâche un petit

                    PFF !

          D’avertissement.

          Pas un gros PFFFF !

                    Méchant,

          Non, juste un petit PFF !

          Comme ça en passant.

Bien sûr, si vous la prenez

Par les deux poignées,

          Et que vous l'agitez,

Comme n'importe quelle autre marmite,

          Elle va se fâcher

          Et vous cracher

          Un grand jet de vapeur,

                    Excédée :

Comme une chatte qui défend ses petits.

          Mais une telle incongruité

          Ne viendrait à l'esprit

                    De personne.

          Alors, elle se tait.

          Elle accomplit sa tâche.

                    En silence.

          Avec les autres ustensiles,

Jusqu'aux moindres casseroles

          Et gamelles vulgaires,

          On ouvre le couvercle,

          On regarde à l'intérieur,

          On y plonge une cuiller,

                    Et on brasse

                    Sans vergogne.

          Et on ajoute ceci,

                    Ou cela,

          Et on goûte,

          Et on réfléchit,

Et on fait la grimace,

          Et on corrige.

                    Là, non.

On fait confiance et on attend.

On attend dans un rêve

Et un désir d'extase future.

Alors, elle rayonne sa distante

                    Sérénité.

                    Sérénité ?

          Qu'est-ce à dire ?

Ne sait-on pas qu'à l'intérieur

          Une pression tumultueuse

          De saveurs et de parfums

                    Gronde

          Et s'enivre de couleurs secrètes

Agitées de turbulences profondes ?

 

                    Couleurs,

          Couleurs luxuriantes,

          Choux de verts attendris,

          Poireaux d'étangs glauques,

          Betteraves pourpres,

          Navets diaphanes,

          Carottes ensoleillées,

          Poivrons rutilants,

          Tomates de sang!

                    Et le safran :

          Le ridicule petit safran,

L'hypocrite petit safran

          Qui cache sous sa taille

          Et son rouge de brique,

          Filament négligeable,

          Un jaune envahissant.

          Filament conquérant,

          Et sans tempérament :

          Transmutation habile

En un glorieux or éclatant.

 

          Et la marée profonde

          S'enfle et se réalise.

          L'oeuvre va émerger.

          Le temps va arriver

          Où le magma informe

Aura su, par sa grâce sublime,

          Vivre, s'organiser.

          Alors, elle dira

          A vos coeurs éblouis

          " Je n'ai fait que cela.      

C'est peu, je le confesse,

Mais c'est cuit sans paresse

                    Et ne mérite pas,

          Bien qu'exempt de déchets

                    Et sans ratures,

Qu'on adjoigne un quelconque cachet

                    Ni une signature".

 

          Dès que j'aurai un moment,

                    Cocotte minute

Je te remercierai abondamment,

                    Cocotte minute,

Je te remercierai simplement d'être,

                    Cocotte minute.

                    Au son des flûtes,

                    Au son du luth,

          Pour ce que tu débutes,

          Pour ce que tu disputes,

          Pour ce que tu imputes,

          Pour ce que tu réfutes,

          Pour ce que tu dismutes,

          Pour ce que tu affûtes :

Dès que j'aurai un moment,

          Merci, cocotte ...

                    Minute.

 

                                       17/03/96