Imaginez un tournesol.

                        Bon.

Vous le voyez bien, le tournesol ?

            Alors, mettez-le de côté.

Il n'est là que pour la lumière

            C'est un soleil,

 

Maintenant, une fleur blanche.

            Une grande fleur blanche,

                        Non

            Pas un lis

            Un arum.

Le lis, il est trop éclatant,

            Trop victorieux,

            Trop sûr de lui.

Et puis, le lis, est d'un blanc sec.

Je n'ai rien contre le blanc sec.

            Mais là, merci.

            Non, pas aujourd'hui.

L'arum est plus délicat,

Plus fragile,

            Plus gracile,

                        Plus frais.

Et puis, le lis est moins arum

                        Que l'arum

Tandis que l'arum

            Est plus arum que le lis,

N'insistez pas ! C'est mieux ainsi.

 

            Donc, c'est un arum,

Mais pas un arum coutumier.

            Il est blanc, certes,

Mais en apparence seulement.

Il persuade le monde qu'il est blanc.

                        Blanc,

Du blanc de l'arum

                        Blanc.

 

C'est un arum noir.

            Noir bordé de noir,

                        De noir plus foncé,

De noir éclatant,

            De noir exubérant,

            De noir exultant,

Du noir de toutes les chaleurs lumineuses,

Du noir de toutes les couleurs du monde,

            Du noir rayonnant.

 

Et, cet arum noir

            Est blanc.

Timide sur sa tige balancée par le vent,

            Ondoyance fluide

            De mouvance éblouie.

 

L'arum noir

                        Blanc

Se penche et se relève en cadence

            A côté du tournesol

            Qui, simplement,

                        Luit.

 

                                                                       13-07-99